Byxlös på kyrkogården. Med fingrar som luktar en blandning av cigarett och clementin. Med en mage som inte är tom. Ett hår som en femåring. En hjärna som en degklump. Byxlös på kyrkogården med en tanke som seglar segelbåt i hjärnsubstans. En tanke. En krävande en som tar alldeles för mycket plats.
Det är fredag. Återigen är äventyren ersatta av eko och katthår. Men vem är bitter när man har ett täcke som inte är möjligt att tacka nej till?
Inga kommentarer:
Skicka en kommentar